sábado, 26 de maio de 2018

Letras ao vento



O fondo da festa, preparado por Infantil.

O 25 de maio celebramos na escola a Festa das Letras 2018 dedicada a María Victoria Moreno. Comezamos ás catro da tarde esta homenaxe presentada por César Bautista e Sara de 3º da ESO para ela e para todas as mulleres que continúan traballando día a día pola nosa lingua e pola nosa cultura. 

Deu inicio ao acto o alumnado de Educación Infantil cunha fermosa representación de “Nico e Miños”, un conto de María Victoria que podedes ver con pictogramas na seguinte ligazón grazas ao traballo do CEIP Anxo da Garda.

O alumnado de Infantil


A seguir, o alumnado de 6º de Primario representou unha selección de contos e anécdotas dos que podemos tirar aprendizaxe para a vida. Por iso decidiron chamar a súa intervención Contos da vida.

Alumnado de 6º de Primaria


A encargada da biblioteca, Ana, xunto con Sara, Mercedes e Conchi deron a coñecer os premios do concurso "Versos ao lombo" e repartiron os premios entre as persoas gañadoras das diferentes categorías. 


Persoas premiadas no concuro "Versos ao lombo"


O alumnado de 2º e 1º de Primario fixo unha lectura de versos da homenaxeada.
Aquí vos deixamos a súa selección de versos:

Do libro Eu conto, ti cantas…, editado por Edicións Xerais. Col. Merlín, 2005:

¡XA NON TEÑO MEDO! (fragmento)

Eu durmo na bufarda
porque son malo,
porque esperto de noite
e porque falo.

Mais mamá dixo
que podía chamala
de ser preciso.

* * *

Anque os primeiros días
pasei ben medo
coas sombras, cos ruídos
e co silencio,
souben axiña
que a noite é unha festa
moi divertida.

* * *
Cando a nai mata as luces
nace un silencio
que é redondo e escuro,
mais non dá medo

Cómpre afacerse
e as faíscas e as voces
logo aparecen

* * *

O reloxo da sala
óese ao lonxe
e eu agardo entre as sabas
que cante as doce,

para que saian
os diabriños que viven
na miña casa.

* * *

No armario máis pequeño
teño tres gatos,
un canciño de seda
e dez lagartos.
Dormen de día
e polas notes traman
mil ousadías.




Tamén leron versos de Mar adiante, o primeiro libro publicado por María Victoria Moreno en 1973, moi importante na historia da nosa literatura infantil e que, a pesar de ser unha novela, contén tamén poesía.


Eu escribín este libro
para ti, que o tes na man,
e vas ser por un tempiño
mariñeiro do Arroás.


Págome moito pensando
que te podo eu axudar
a descubrir os segredos
que conta o vento ao zoar.


Raparigos do Arroás,
fóronse as nubes do ceo
e érguese o sol dende o mar…
Non sexades preguiceiros
¡Vinde todos almorzar!


Veciños de Carballeira,
chorade polos paxaros
que voaron mar adiante
tristeiros e alporizados.


Cando o vento vén do monte,
do monte da Carballeira,
parécenos sempre que chora
cunha queixa moi tristeira.


As árbores da Carballeira,
os carballos silandeiros,
aínda soñan cos paxaros
que antes nela estiveron.


Ruliña sen niño,
paxariño pobre,
pechas os olliños,
non choras e dormes.


Ollando Portosouril
o vento da miña terra
coido que chama por min.


Se vos presta a poesía, non deixedes de ler o blogue Versos e aloumiños de Antonio Garcia Teijeiro, de onde foron tirados os textos. 



A xente de Secundario quixo aproveitar o acto para lembrar a todas as mulleres que coñecemos este curso: Alba María, música e improvisadora; Laura Romero, ilustradora e música; Cristina Asenjo, música e profe; Emma Lorenzo Casas, deportista e estudante; Julia Carballo e María Xosé Pérez, profesoras de Micobioloxía na Universida de Vigo; Lorena, María e Irene das Tetas Van; Marta de Canela Cafuné; Celina da Piedade, que nos ensinou a cantar a “Pinguinha d'agua” e o “Calimero” e que nos achegou o benquerido Alentejo; Antía Pousa, da Marcha Mundial das Mulleres con quen conversamos de feminismos e futuro; Iseo Agilda, música e contadora de contos; Nate Borrajo, actriz; Lydia Botana, coa que cantamos no Correlingua. Quixeron lembrar tamén a historia das Marías, as irmás Fandiño Ricart, que coñeceron aproveitando a viaxe a Compostela para celebrar a Regueifesta.

Recordáronnos as músicas do timbre deste curso: as Tanxugueiras, co seu primeiro disco a puntiño de saír; a Guadi Galego, con pontes en lugar de fronteiras; as cinco mulleres que forman a Banda da Loba e a súa homenaxe a Maria Victoria Moreno, Anagnórise.
Imposible nomear a todas as que leron: Maria Reimóndez, Ledicia Costas, Elvira Riveiro, Olga Novo, Begoña Camaño... ou oíron cantar e tocar.

A homenaxe deste día foi para elas porque sabemos que así lle gustaría a María Victoria Moreno, mestra de mestras, muller de pontes, ensinante, leitora, divulgadora, muller de afectos e letras. Muller que colocou as mulleres como protagonistas das súas obras, que traballou sempre, que amou sempre, que axudou sempre. Por iso recoñecemos nela a todas as mulleres que foron, son e serán. Recoñecéndose unhas nas outras.


Iniciou esta homenaxe o alumnado de 1º da ESO que preparou unha biografía cantada de María Victoria Moreno variando a letra dunha música tradicional que coñecían.

Esta era a letra, da que cantaron só algunhas estrofas:

Esta famosa muller-e
Naceu en Estremadura
Mais foi de casualidade
Non é d’ali a fermosura
-
Chámase Maria Victoria
E de apelido Moreno
Coñecía moitas linguas
Mais escolleu o galego.
Ailalá

P’ra cursar bacharelato
ela foi a Barcelona
aprendeu o catalán
E leu importantes obras.
-
Co gusto á literatura
foi para a Universidade
En Madrid fixo a carreira
Tamén grandes amizades
Ailalá

Profe de literatura
en Lugo e Pontevedra
Dedicaba algunhas tardes
Ás nosas letras galegas.
-
Iso estaba prohibido
Victoria foi castigada
Quitaronlle o pasaporte
P’ra terlle a boca calada
Ailalá

No ano setenta e tres
Publica o primeiro libro
Mar adiante se chamaba
Erache pr’os máis cativos.
-
Logo dese veñen outros
Todos eles en galego
Para o público máis novo
Como Os Contos para nenos
Ailalá

No fomento da lectura
Toda a vida atafegada
Traducindo e escribindo
ou a trabalhar nas aulas.
-
Ela foi mestra de mestras
Coma ela silenciadas
Unha muller pioneira
E por fin recuperada
ailalá

Témosnos que despedir-e
Lede a Victoria Moreno
E amade a nosa lingua
Ese é o noso consello
-
Aquí vai a despedida
Aquí vai a derradeira
Esperamos que vos preste
a nosa Festa das Letras
ailalá

Alumnado de 1º da ESO cantando a biografía de María Victoria Moreno

Despois da música de 1º, un grupo de alumnas da ESO (Nuria de 1º da Eso, Clara e Xiana de 3º, Alba, Alicia, Gisela e Laura de 4º da Eso) recitaron poemas escollidos entre textos de poetas galegas que foron lendo a partir de marzo. Con Xohana Torres e súa Penélope que tamén quere navegar iniciamos a viaxe que seguimos con Elvira Riveiro, Eva Veiga, Yolanda Castaño, Luísa Villalta, María Xosé Queizán e Teresa Moure.

Nuria, Xiana, Clara, Alicia, Gisela, Alba e Laura a ler poemas de autoras galegas.


Con outro poema, mais de María Victoria Moreno, continuaron as alumnas de 2º da ESO Nerea, Rocío, Uxía García e Uxía Álvarez:

CANTIGA (do libro Elexías de luz, Edicións Xerais. 2006)

Neste amencer de pombas indecisas
conversarei coas fontes
onde beben pesares cristalinos
as sombras que se axitan pola noite.
Esa lúa de prata
atopou o tesouro
que eu perdera na auga.

No laio dos farois agonizantes
evocarei os nomes
que acenderon lucernas balbucintes
nas fragas mestas onde os medos dormen.
Esa lúa de prata
atopou o tesouro
que eu perdera na auga.

Neste tremor de chumbo e de diamante
serei luz que se esconde
no ardor aceso que xerou os días
ou na xerfa esfiañada en surtidores.
Esa lúa de prata
atopou o tesouro
que eu pedera na auga.

No rubor das estrelas acaladas
achegareime á morte,
sentirei o feitizo dos seus ollos,
e o seu bico na fronte.

Uxía García, Nerea, Uxía älvarez e Rocío a ler Cantiga.



O alumnado da ESO finalizou esta homenaxe cunha música colectiva, “A voz das amigas”, un poema de Yolanda Castaño que as Leilía recolleron no traballo discográfico ConSentimento.

Serviu o texto, e a música, como humilde mostra de afecto e recoñecemento a todas as mulleres que traballan ao noso lado, día a día. As que viven nas nosas casas, as que traballan na nosa escola, as que habitan as nosas aldeas e todas as aldeas do mundo. As que apoiadas unhas noutras camiñan para frente con todos os mundos nas cabezas.

A miña voz, compañeiras,
non naceu para afastar.
Se non fose por vosoutras,

como ía camiñar?

Miña irmá, miña irmá, miña amiga,
tan igual a min e tan distinta,
dáme a man e faremos cordada,
ven comigo, miña camarada,
dáme a man e faremos cordada,
ven comigo, miña camarada.

A miña voz, compañeiras,
tráioa para partillar.
Se non fose por vosoutras,
como ía camiñar?

Miña irmá, miña irmá, miña amiga,
tan igual a min e tan distinta,
dáme a man e farémonos grandes,
temos xuntas a forza dos mares.
Dáme a man e farémonos grandes,
temos xuntas a forza dos mares.

A voz das miñas amigas
Dame folgos pra avanzar.
Se non fose por vosoutras,
como ía camiñar?

Miña irmá, miña irmá, miña amiga,
tan igual a min e tan distinta,
todas xuntas non temos fronteira,
ven comigo, miña compañeira.
Todas xuntas non temos fronteira,
ven comigo, miña compañeira.

Miña irmá, miña irmá, miña amiga,
tan igual a min e tan distinta,
dáme a man e faremos cordada,
ven comigo, miña camarada,
todas xuntas non temos fronteira,
ven comigo, miña compañeira.




Alumnado da ESO cantando A voz das amigas.

Fin da Festa das letras tocando e cantando o himno.





martes, 3 de abril de 2018

A teta sobre o sol


rumor da froita

pezas de cristal
roxadas pezas de cristal das miñas mans iguais ó liño
orfebre
creadora de burbullas
para mante-la temperatura das pérolas
das que procede o iris.

miña é a medición do mercurio
e a decisiva busca do manancial
que me devolva a correntes con azar de baias.

e que ninguén me busque
e que ninguén me busque exposta como estou á madrugada
regresada nun instinto de rumor de froita
devastada na constancia de coce-lo amor a lume lento
rebentada na percura dun perfume incendiario
de lentísima flor de cerdeira.

e era que non te decatabas
de que comigo viñera xa o desxeo
e un arrecendo a incensos e a fulgor primario
e un fulgor primario e delicias artesás para escarchar
tenrura
se é que por acaso
te namorara irremediablemente a chuvia.

OLGA NOVO, A teta sobre o sol


A teta sobre o sol, o primeiro libro de poemas de Olga Novo, aparece no ano 1996 na artesanal Edicións do Dragón. No ano 1999 edítase na colección Letras de Cal, A.C Amaía.

Hoxe é imposíbel encontrar estas edicións nas librarías, así que partilhamos a reedición de poesiagalega.org (NOVO, OLGA (2011 [1999]). A teta sobre o sol. 2ª ed. Santiago de Compostela: A.C. Amaía, Colección Letras de Cal (ed. orixinal: Edicións do Dragón, 1996). Reedición en poesiagalega.org. Arquivo de poéticas contemporáneas na cultura).

Podes acceder a esta reedición premendo aquí.

Intrahistoria dos meus



O libro de Pablo Fidalgo Lareo Autobiografía de mi generación (Fundación Marco, 2014) contén o ensaio de Olga Novo  “Intrahistoria do amor”. Este ensaio iníciase  con “Intrahistoria dos meus”, un repaso que a propia Olga Novo fai da súa biografía. 
Reproducimos unha parte do ensaio, tirado do blogue de Pablo Fidalgo.
O poema “Monocromo verde” pertence a Cráter, o último poemario en galego de Olga Novo (Toxosoutos, 2012).

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

     Nacín en movemento, nun SIMCA 1200 azul celeste. Son de Vilarmao, unha aldea lucense que non sae nos mapas. Veño dunha familia labrega humilde. Meus irmáns e mais eu fomos os primeiros en facer estudos e en ter acceso ao Saber, procedendo doutros saberes, e coñecer a Historia vindo só da intrahistoria. Desde aí falo.

Desde neniña vivín fascinada pola música. Miña mai, recitaba de memoria os textos aprendidos naquela escola de aldea, inscritos nas enciclopedias franquistas que eu xa non coñecera; e así eu soamente percibía a música da voz da miña mai contándome case cantándome margarita está linda la mar… E eu ficaba cos ollos espalancados ante a imaxe preciosista daquel rei que tenía un rabaño de elefantes, una tienda de diamantes y un gran manto de tisú. Nós, que só viamos rabaños de vacas, que só coñeciamos o brillo humilde da mica que compón a pedra de granito e que non rozaramos endexamais a excelsa suavidade do tisú… Non obstante, a marabilla estaba alí. Nin sequera sabiamos quen escribira aquilo, e moito menos que quen o fixera era un adepto ao réxime e que aquelas enciclopedias tiñan as follas manchadas de sangue.

Lembro tamén a inmensa mágoa que sentía ante o relato poético da morte da Infanta jorobadita. Aínda hoxe sinto aquel diminuto nó na gorxa que se me puña cando ela, ao contrario das belas irmás, se distraía y no hilaba porque ela non agardaba noivo ningún senón a morte. Con que sentimento miña mai acababa dicindo que a levaran enterrar por una puerta escusada / al encuentro del novio que ella soñaba. E eu entón choraba. Tiña tres anos. E sen comprender, engaiolada, escoitábaa dicir con toda elegancia o herdo materno dos romances tradicionais… Girinaldo, Girinaldo, / paje del rey más quirido / si fueras rico en la hacienda / como eres galán polido / esta noche, Girinaldo / la habías de pasar conmigo.

Antes dos libros. Antes da escola. Antes do mundo, está a música. Era aquel tempo redondo e sen fisuras. O círculo perfecto. A vida non escindida. No útero os sons escóitanse desde dentro do líquido e as frecuencias son outras. Acaso é así como oio a poesía vir cara min, escuramente, inicialmente nun balbordo que se vai esclarecendo pouco a pouco. Será que os meus tímpanos aínda só escoitan frecuencias intrauterinas.

Nas tardes de inverno, cando miña mai tiña que ir apañar herba prás vacas, eu quedaba ao coidado das anciás da aldea: a Sra. Carme de Benitiño, a Sra. Ramona de Casumira. A primeira dábame unha merenda de queixo con pantrigo e ensinábame a rezar. E sen comprender o senso daquelas palabras de poder, eu adoraba a rítmica prosodia da letanía e do rosario, antes y después del parto, e aquel sublime bendita tú eres / entre todas las mujeres. Cando chegaba ese intre, que me semellaba o clímax, eu alzaba os olliños inocentes cara unha humilde imaxe da Virxe que estaba colgada na parede do pasillo, e que hoxe lembro, co brillo do tempo, coma se fora un exquisito icono dun Andréi Rublev de Vilarmao.

E pola música daquelas palabras eu sei que hai música antes da Música. Foime transmitida por mulleres pobres dunha aldea extinta que non forman parte da Historia. Pero na nosa intrahistoria elas eran as verdadeiras transmisoras da música verdadeira.

Na casa non había ningún libro. Aos catro anos mercáronme unha carteira laranxa cunha árbore frondosa debuxada, e fun feliz á escola. Na casa non había ningún libro. Unha vez a mestra mandounos levar á escola un conto, e eu, que non tiña ningún, rebusquei pola casa e o único que atopei foi unha folla solta e rota de Aladino, probablemente un resto dun conto de segunda man, traído polas curmás. Lembro perfectamente o intre en que a mestra nos pediu o conto e se achegou a min, con toda a tenrura, e me dixo está muy bien, Olguita, pero la próxima vez tienes que traer el cuento entero. Eu asentín, simulando ser unha meniña que non sabe que unha folla non é o libro enteiro, que o fragmento non constitúe a totalidade do texto. Eu asentín preferindo semellar a inocencia, ou incluso a falta de intelixencia, con tal de ocultar a pobreza.

Agora amo o fragmento. O fío solto. O pespunte. O inacabado. Prefiro a escultura saíndo do barro imperfecto de Camille Claudel cá obra mestra acabada de Rodin. Non disimulo que só teño unha folla do conto de Aladino porque sigo sendo aquela nena que só tiña unha folla do conto de Aladino. Nunca tivemos Historia senón historias entretecidas unhas nas outras. Nin é noso o grande relato senón o conto a carón da lareira que se reinventa por puro pracer da transformación natural… que iso precisamente é a vida.

Aos seis anos, o libro de lectura, Alameda, estaba composto por romances. Apréndese tamén na carencia. A sede vai buscar auga ao río, aos manantíos subterráneos, ao fondo dos pozos. Tantas veces lin aquel libro, o único que tiña para saciar a sede, que acabei sabendo de memoria tódolos romances que contiña, e cando me mandaban ler, eu, con inxenua solemnidade, erguía por momentos a vista do libro e seguía lendo no ar o poema que quedaba no libro. Fun sorprendida así pola mestra. E sentín por primeira vez vergonza. Pero tamén se aprende na carencia, e a sede vai buscar auga ao río, aos manantíos subterráneos, ao fondo dos pozos. Na casa non había ningún libro.

Logo descubrín nunha alacena do comedor os libros de texto dos meus irmáns maiores. E busquei neles novas músicas. Así foi como comecei a dramatizar polo corredor da casa Abenamar Abenamar moro de la morería e Con cien cañones por banda… Tiña sete anos. Pola matanza e pola festa subíanme á mesa á hora do café e eu recitaba para toda a familia aquelas incomprensibles andanzas das tres fillas dun rei, e o estraño caso de Don Bueso. Trinta xeracións de meu analfabetas, e eu recitaba sobre a mesa para elas. Trinta xeracións de meu en silencio, eu declamaba para elas. Trinta xeracións de meu analfabetas, eu amaba a poesía por e para elas.

Non creo en Deus, pero si na xenética, esa ciencia azarosa e exacta. Non sei de onde procede esta sede miña e esta escoita. Probablemente sexa o produto dun cromosoma hipersensible da mai e da oratoria popular do pai. Ou un eco lonxano dun ancestro que rimaba octosílabos sen saber escribir o seu nome pero sabendo cantar a vida.

Cando se acabaron os textos dos libros da casa quedei soa. Tamén na carencia se medra. Así, por pura pobreza escribín, aos sete anos, o primeiro poema. Cheguei á poesía desde a pureza da desposesión, sen nada, con fame, exactamente igual que viviran os meus, en ausencia de Saber, en Ausencia de Historia.


Monocromo Verde

En ausencia de respiración absorbiamos aire con fariña

neve pura

as papas dos pobres de nós

(cando había azucre non había café):

restos das cartillas de racionamento metidos entre as moas do xuízo

final


o liño da fame

tan branco

rodeaba coma un anel de Saturno as paredes do estómago

a cinta dos sombreiros de palla


e afeitos a morrer día tras día

contemplabamos barro tirabeques estrondos demoledores dentro

ollos coma maletas nas que o mundo se daba por vencido


unha intuición de bágoas escondidas nas enrugas bimilenarias das anciás

aturdidas e negras coma os seus vestidos de loito da idade do ferro.


En ausencia de amor

un refaixo comido da polilla e do sol posto a secar na lareira

contiña os últimos escritos de Simone de Beauvoir

e o aborto que matou no profundo da palleira á Benigna de Remigio


os seus beizos amoratados que nunca vin flótanme no pensamento

afúngaseme o corazón

querida toda

nunca correspondida

pasto da eternidade que non hai

en ausencia de amor.


En ausencia de Historia

escribiamos en cadernos de pizarra que se borraban con cuspe

e voan formando círculos no observatorio de Greenwich

pois en ningún mapa aparece este nome velenoso

Vilarmao Vilarmao a rentes de ningún santo patrón

na puta diócese da nada

só hai un patio redondo

a elipse espiritual por onde saen os porcos do cortello e un tractor

Lu-Ve 34576 para delimitar o espazo.


En ausencia de Saber

a casa da mestra xace coma un cadavre exposto á chuvia

coas vigas tentando aínda soster a táboa do tres un problema de aritmética que nunca resolvemos

pero hai días en que unha liña recta trazada nun encerado antigo

resplandece na súa estrutura ósea

e todo o noso pequeno mundo groñe pobriño il

coma se rezara un rosario digno da existencia de Deus.


En ausencia de palabra

abondounos o berro denunciador que é a noite do moucho

en ausencia de pan

en ausencia de leite

en ausencia de trigo

contra o día cabrón que se erguía máis cedo ca ninguén.


En ausencia de futuro

rechinaron as rodas dos carros ou serían acaso metáforas deterioradas

aves de mal agoiro que ostentan o poder.

O resto dos animais

golsan sobor dos prados os cañotos de millo cos que se criaron

en sinal de dó

si porque en ausencia de futuro

só hai ausencia

e talvez isto que digo:


En ausencia de ti

de tanto morder as herbas para conter o espasmo

digo o teu nome ata que a lingua se me seque

e fico toda igual a ti antes e despois do tempo

facendo a fotosíntese do amor

na vangarda da nada


onde só se pode vivir pintada coma un monocromo verde.


Texto íntegro no blogue de Pablo Fidalgo: "A intrahistoria do amor"


mércores, 14 de marzo de 2018

Músicas da Celina da Piedade (algumas)

De Em Casa, Melopeia 2012
CALIMERO E A PÊRA VERDE
(Em Casa, 2012)
Calimero é uma composição de Pascale Rubens para o duo Naragonia. Pêra Verde é um tema do Baixo Alentejo, aprendido com Pedro Mestre e o grupo coral feminino "As Papoilas do Corvo" -Celina voz e acordeão -Vicky Marques bateria-Eddy Slap baixo e guitarra

Deste-me uma pêra verde
Estava a meio de amadurar
pêra verde minha verde pêra
Não me venhas enganar

Não me venhas enganar
A mim não me enganas não
pêra verde minha verde pêra
Amor do meu coração
pêra verde minha verde pêra
Amor do meu coração

O amor quando se perde
é como a nódoa da amora
O amor quando se perde
é como a nódoa da amora
é com outra amora verde
A nódoa se vai embora
é com outra amora verde
A nódoa se vai embora
Deste-me uma pêra verde
Estava a meio de amadurar
pêra verde minha verde pêra
Não me venhas enganar
Não me venhas enganar
A mim não me enganas não
pêra verde minha verde pêra
Amor do meu coração
pêra verde minha verde pêra
Amor do meu coração

(pediste-me uma laranja
meu pai não tem laranjal
se queres um limão doce

vai à porta do meu quintal)






POMBINHA BRANCA
Em Casa, 2012
Tradicional do Baixo Alentejo, aprendido com o grupo Modas à Margem do Tempo, em Évora- Celina voz e acordeão

Anda cá se tu queres ver
verás o que inda não viste
verás dois olhos alegres
chorando lágrimas tristes

Ó minha pombinha branca
Onde queres, amor, que eu vá?
É de noite, faz escuro
Eu sozinho não vou lá

Eu sozinho não vou lá
eu sozinho lá não vou
ó minha pombinha branca
para (p'ra) te amar inda aquí estou

No quarto aonde eu durmo
tudo são penas voando
umas causadas por mim
outras das-me-as tu causa (?)

ó minha pombinha branca
onde queres, amor, que eu vá
é de noite faz escuro
eu sozinho não vou lá

Eu sozinho não vou lá
eu sozinho lá não vou
ó minha pombinha branca
para te amar inda aquí estou.

(Tenho medo, não vou lá
Tenho medo, lá não vou
Ó minha pombinha branca
P'ra te amar, inda aqui estou

P'ra te amar, inda aqui estou
Ó meu pombinho rolador
Andam dois à pomba branca
Algum fica sem amor

Algum fica sem amor
Algum fica sem amada
Ó minha pombinha branca
Ó minha rosa encarnada)





Celina da Piedade - "Pombinha Branca" (na sala) from MPAGDP on Vimeo.

A Lira (mazurca)
Em Casa, 2012
Tradicional da Ilha Terceira, Açores-Celina, voz e acordeão -Uxia, voz -Alex Gaspar, serrote -Kelly Thoma lira de Creta-Valter Rolo piano -Eddy Slap baixo -Tânia Lopes percussões -José Barros viola braguesa

Morte que mataste Lira,
Morte que mataste Lira,
Morte que mataste Lira,
Mata-me a mim, que sou teu!
Morte que mataste lira
Mata-me a mim que sou teu
Mata-me com os mesmos ferros

Com que a lira morreu

A lira por ser ingrata
Tiranicamente morreu
A morte a mim não me mata
Firme e constante sou eu
Veio um pastor lá da serra
À minha porta bateu
Veio me dar por notícia
Que a minha lira morreu

Celina da Piedade e Alex Gas - "Lira" from MPAGDP on Vimeo.

RUA DA AMARGURA (mazurca)
Em Casa, 2012
composição e letra Samuel Úria-Celina voz e acordeão -Samuel Uria voz, guitarra e banjo-Tânia Lopes percussões -Marco Pereira violoncelo

Deste-me a tua morada
Rua da Amargura
Miserável estrada
Dizes que o Tejo te enfada
Eu na margem certa
... Tu na porta errada
Partes a telefonia
Se a rádio hoje em dia passa B Fachada
Tudo te põe mal disposto
Mas se de ti gosto
Não te digo nada
Dizem que o amor é cego
Este é meio mouco não ouve o que digo
Mesmo surdo não te nego
Falo pr'ó boneco
Vou ficar contigo
Dizem-me que és errado
és meio atrasado
Tens um grande ego
Digo que estou no direito
de te achar perfeito
Viro o bico ao prego
Tudo te põe doente
Eu gosto por seres diferente
Tudo me põe feliz
Basta empinares o nariz
Fazes frete
Eu faço frente
Ao teu ar de doente acamado
Franzes o sobrolho
Eu digo que te escolho aqui ao meu lado

Deste-me a morada certa
Rua da Amargura
Mas com a porta aberta
Foste ao Tejo à descoberta
Nós na mesma margem
Tu em parte incerta
Vais mudar a meu pedido
Estás comprometido
E eu já estou deserta
Dizem que a pose indolente
É defeito recente e sou eu quem conserta
Tudo te põe doente
Eu gosto por seres diferente
Tudo me põe feliz
Basta empinares o nariz
Fazes frete
Eu faço frente
Ao teu ar de doente acamado
Franzes o sobrolho

Eu digo que te escolho aqui ao meu lado





DISSE-TE ADEUS
Em casa, 2012
Fado marcha Raul Pinto com letra de Manuela de Freitas -Celina voz -Joana Bagulho cravo


Disse-te adeus não me lembro
Em que dia de Setembro
Só sei que era madrugada
A rua estava deserta
E até a lua discreta
Fingiu que não deu por nada

Sorrimos à despedida
Como quem sabe que a vida
É nome que a morte tem
Nunca mais nos encontrámos
E nunca mais perguntámos
Um p´lo outro a ninguém
Que memória ou que saudade
Contará toda a verdade
Do que não fomos capazes
Por saudade ou por memória
Eu só sei contar a história
Da falta que tu me fazes




JANEIRO LENTO EM LISBOA (valsa de 5 tempos)
Instrumental
Em Casa, 2012
Composição Celina da Piedade-Celina acordeão



Celina da Piedade - "Janeiro lento em Lisboa" (quarto) from MPAGDP on Vimeo.

De O cante das ervas, 2014 

Erva cidreira
O cante das ervas, 2014

Moda do Baixo Alentejo, associada ao repertório coreográfico. A letra e melodia são tradicionais, excepto a segunda quadra, autoria de Alex Gaspar e Celina da Piedade.-Celina da Piedade - Acordeão e Voz-Antonio Bexiga - Viola Campaniça (Tó Zé)-Marco Andre Fernandes Pereira - Violoncelo-Filipa Ribeiro – Coros

Ó erva cidreira
Que estás no Alpendre
Quanto mais se rega
Mais a folha pende

Mais a folha pende
Mais a rosa cheira
Que estás no alpendre
Ó erva cidreira

O amor que eu tenho
É uma rosa bela
E cheira tão bem
Que eu só gosto dela

Algum dia eu era
Agora já não
Da tua roseira
O melhor botão




Manjerico
tradicional Alentejo
O cante das ervas, 2014

Manjerico, lindo manjerico
se te vais embora
eu aquí nao fico 
ó meu manjericão
se te vais embora
da-me a tua mão 

Para te provar meu amor
dei-te a minha jura
e dei-te uma flor 
não disseste sim nem não
e eu fiquei sozinho
ó meu coração 

manjerico...

Ao passar pela tua rua
vi-te à janela
sob a luz da lua 
trazias a flor ao peito
nosso casamento
já está feito


Manjerico...

 

Macela
O cante das ervas, 2014
Tradicional Alentejo

Lá nos campos, verdes campos,
eu fui apanhar ma(r)cela,
Daquela mais miudinha
Daquela mais amarela.

Daquela mais amarela,
Daquela mais miudinha,
Lá nos campos, verdes campos,
a macela, macelinha

ó olhos para que olham
se não dão terreno olhado (?)
O amor que eu mais adoro
está de mim tão desviado.


Lá nos campos...


 
Celina da Piedade - "Macela" from MPAGDP on Vimeo.


Boa palavra (instrumental)
O Cante das Ervas, 2014
Autoria- Celina da Piedade - Acordeão




 De Sol, 2016

Assim sou eu
Sol, 2016

Música: João Gil-Letra: António Pinho Avelar
Alex Gaspar - Coros
Antonio Bexiga - Viola Campaniça, Cavaquinho e Piano
Carlos Menezes - Baixo
Filipa Ribeiro - Coros
João Gil - Guitarra Folk e Coros
João Eleutério - Guitarra Electrica e Coros
Sebastião Santos – Bateria

Sou formiga, sou cigarra
Sou cantiga, pinto a manta, faço a farra
Sou a lebre e a tartaruga
Sou de raça, estou em brasa, vou à luta
Sou bichinho bem manhoso
Poderoso e preguiçoso
Com franqueza e arredia
Sou tristeza e alegria
Sou chorona, está na palma
Rezingona, perco a calma
Sou destino ensarilhado
Diz a linha do meu fado

Sei que assim sou eu
Sei lá eu por que sou assim
Está-se mesmo a ver
Sempre assim vou ser
Está dentro de mim
Eu ser assim

Sou areia, sou granito
Fico cheia, sou o “bom e o bonito”
Sou canseira, sou de gancho
Parideira, só de filhos faço um rancho
D’ir à luta tenho ganas
Contra gregas e troianas
Lusitana, luzidia
Sou beleza e ousadia
Sou mandona, está na alma
Rezingona, perco a calma
Tudo muito complicado

Diz a letra do meu fado


 


Altinho
Sol, Sons Vadios, 2016
letra. Tradicional Alentejo e Celina da Piedade e Alex Gaspar (quadra “Eu subi àquele monte”
Música: tradicional Alentejo e Toon van Mierlo e Pascale Rubens

Eu subi àquele monte
para ver se te esquecia.
Quanto mais alta estava
mais o meu amor crescia.

Quero ir para o altinho
que eu daqui não vejo bem,
Quero ir ver o meu amor
se ele adora mais alguém.

Se ele adora mais alguém,
se ele me ama a mim sozinha,
que eu daqui não vejo bem,
quero ir para o altinho.





 Pedra e caminho
(Piedra y camino, Atahualpa Yupanqui)

Sol, 2016

Do cerro venho descendo,
caminho e pedra.
Trago enredada na alma, vida, (viday)
uma tristeza.

Acusas-me de não querer-te,
isso não faço.
Talvez não compreendas nunca, vida,
porque me afasto.

É o meu destino,
pedra e caminho.
De um sonho longínquo e belo, vida,
sou peregrino.

Por mais que a dita busque,
vivo penando.
E quando devo ficar, vida,
eu vou andando.

Às vezes sou como um rio,
chego cantando.
E sem que ninguém o saiba, vida,
sigo chorando.

É o meu destino, pedra e caminho.
De um sonho longínquo e belo, vida,
sou peregrino.